Der erste Corona-Roman: Lola Randls „Die Krone der Schöpfung“

Im Auge des Orkans entstehen keine Romane. Mit „Die Krone der Schöpfung“ hat die Filmregisseurin und Schriftstellerin Lola Randl eine literarische Form entwickelt, um die Corona-Naturkatastrophe in Echtzeit zu reflektieren. Ihre Mutter bestellte gerade die Frühjahrsbeete im viel zu großen Vierseithof in der Uckermark, da ließ sich die stadtflüchtige Autorin vom bis dahin unbekannten Virus wie von einer Muse küssen und verfasste mehr als 150 kurze, launige Betrachtungen zu Stichworten wie „Unsichtbar“, „Schweden“ oder „Test“. Im ersten Viertel des Buches nähert sich die Autorin der Pandemie mit lexikalischer Präzision. Sie klopft Bedeutungen ab: Was ist ein „Patient null“? Was ein „Superspreader“? Welchen Wandel bringen „Homeoffice“ und „Homeschool“ mit sich? Doch bald erfährt der Leser mehr über die Lebenssituation der Erzählerin. Kleine Geschichten deuten sich an. Die Prosa Lola Randls firmiert deshalb nicht ganz zu Unrecht als Roman. Recht geselliger Rückzugsort: Randl hatte 2019 mit „Der große Garten“ einen Überraschungserfolg gelandet. In „Die Krone der Schöpfung“ ist die Ausgangssituation der Erzählfigur unverändert. Gerswalde, das Dorf in der nordöstlichen Uckermark, wird nicht beim Namen genannt. Aber es ist kein Geheimnis, dass dort neben Randl viele Künstler aus dem Prenzlauer Berg einen paradiesnahen und offenbar recht geselligen Rückzugsort gefunden haben. Randl lebt mit zwei Männern und zwei Kindern als Teil einer Dorfgemeinschaft, die im Buch aber blass und diffus bleibt. Auch das Pendeln zwischen dem „Mann“ und dem „Liebhaber“ wird nur erwähnt, nicht vertieft. Die Ich-Erzählerin wohnt in dem verfallenen Gehöft, in dem sich Randl auch für die ARD-Sendung „druckfrisch“ interviewen ließ. Im Buch ist oft von der Hoffnung die Rede, mit einem Filmskript für eine Amazon-Serie viel Geld zu verdienen, um den Ausbau finanzieren zu können. Gut vernetzter Traum vom Landleben: Wie erlebt eine gut vernetzte Frau, die ihren Traum vom Landleben verwirklicht, die Corona-Krise? Eigentlich geht sie davon aus, „dass unser brandenburgisches Dorf an sich schon genügend Abschottung bedeutet“. Doch auch die ländliche Bevölkerung ist mit der Angst vor dem Virus konfrontiert und muss verfügte Abstandsgebote und Regel befolgen. Was bedeutet das für die Jugendlichen, die sich täglich in der Bushaltestelle treffen? Manche Fragen stellen sich nicht anders als in der Stadt: „Wie konnte es sein, dass Outlets öffnen durften, Gottesdienste aber nach wie vor nicht abgehalten werden konnten? Warum schien es wichtiger, mit dem Profifußball zu beginnen, als Kindergärten zu öffnen?“ Und plötzlich ist das Virus nicht mehr nur ein fernes Gespinst, denn es erwischt einen Nachbar, der „von Männern in Plastikanzügen abgeholt wird“. Städter werden als mögliche Vireneinschlepper ausgemacht und ausgeladen. Die Erzählerin beschließt, ihre Mutter auszuquartieren. Das Gefühl der Gefährdung macht vor niemandem Halt: „Ich lag wach und spürte, wie das Virus sich langsam, aber beständig in mir ausbreitete“, heißt es. Gerade nachts wuchern die Ängste. Ein Kribbeln im Hals löst schon Panik aus. Im Kopf der Kreativen werden die unsichtbaren Viren zu Untoten und beflügeln sie zu einer Zombie-Serie, in die sie sich hineinsteigert. Fernsehbilder aus Intensivstationen geben ihr recht, denn das Virus verwandelt Menschen in Zombies. Verunsichertes Lebensgefühl: Aber wie schlimm ist die Pandemie wirklich? Ist das nicht alles übertrieben? „Wir waren uns noch gar nicht ganz sicher, ob die erste Welle überhaupt schon vorbei war oder noch gar nicht so richtig ausgebrochen war“, heißt es im Buch, das ein tief verunsichertes Lebensgefühl dokumentiert und ein halbes Jahr nach der Niederschrift noch immer zutrifft: „Wenn Sie das hier lesen, wird das Gröbste schon vorbei sein. Vielleicht wird es aber auch erst noch kommen“, lauten die Einstiegssätze. Das konkrete Erlebnis der Pandemie hat Randl pionierhaft zum wahrscheinlich ersten Corona-Roman verarbeitet, der die sitten- und alltagsgeschichtlichen Umbrüche erfasst. Was ihre Aufmerksamkeit erlangt, bringt sie lakonisch zur Sprache. Die Rede ist von einem „Top-Virologen“, vom Paketboten, der auf eine Unterschrift verzichtet, von ausverkauftem Klopapier, der „Tracing-App“, von Verschwörungstheorien, aber auch von trockenen Wäldern, in denen der Borkenkäfer die Herrschaft übernimmt. Und immer wieder von Trumps USA. Die Machtfrage: Das Virus stellt nicht weniger als die Machtfrage. Es sei durch nichts erwiesen, so der Dramatiker Heiner Müller bereits 1989, „dass der Mensch auf der Erde das herrschende Lebewesen ist. Vielleicht sind es ja die Viren, und wir sind nur Material, eine Art Kneipe für die Viren.“ Lola Randl hat es nicht so wuchtig und zugespitzt formuliert, sondern unaufgeregt und in Alltagssprache. Aber alle künftige Corona-Literatur wird die Müllersche Existenzfrage streifen. Sind Menschen wirklich die Krone der Schöpfung? Angesichts einer Influenza-Welle in seinem Todesjahr 1995 hinterließ Müller Zeilen wie „Tretet vor Unbekannte verdeckten Gesichts/ Ihr Kämpfer an der unsichtbaren Front“. Oder: „Gott ist vielleicht ein Virus/ Der uns bewohnt.“ Das schnelle Buch von Lola Randl reißt das große Thema nur an. Echte Romanciers werden noch Jahre und Jahrzehnte brauchen, um aus mehreren Perspektiven zu erzählen, was das Virus mit dem Menschen und der Mensch mit dem Virus macht. Von Karim Saab